LAS PÁGINAS PARES
Si de algo me arrepiento respecto al pasado, es de haber perdido alguna vez las ganas de seguir viviendo. No se trataba de suicidio. Si no que cerraba los ojos y deseaba para mí mismo que todo se acabara ahí. Me daba igual lo que me esperara, lo bueno y lo malo. Se trataba de una imposición tirana de lo que sentía en aquel momento, que hubiera arrasado con toda la tranquilidad del mundo mi vida. Y lo triste es que no era sólo un niño cuando ocurrían estos momentos. Estaban perfectamente racionalizado, con los argumentos que se consideraron adecuados en aquella ápoca, el desear poner fin a todo en aquel instante.
Con la distancia del tiempo veo ese comportamiento como una memez. Todo va mal (o creía que iba mal), me cabreo, cierro los ojos y se acaba.
Una voz interior, inmisericorde, realista hasta la impiedad me dice "Si, tu, ahora te justificarás, pero aunque estuvieras entre los menos desesperados, entre aquellos que la sola idea del suicidio les bastara. Crees que aquello siempre funciona con eficacia. En el fondo te produjo satisfacción saber que tenías siempre a punto un modo de huir propio y elegido". El "tenías" habría que cambiarlo por el "tienes", Y es que todavía no me he librado de pensar que existe una vía, una salida fácil para dejarlo todo.
El escritor Ernesto Sábato estuvo cerca del suicidio, pero a última estancia lo frenó el daño que le pudiera causar a sus seres queridos. Ese altruismo hasta el final: vivir sólo por los otros, en el fondo me causó tristeza. Ese universo cerrado en que tu vida depende de la gente que te quiere. Así, las cosas ocurrirán en función de factores sencillos, en apariencia inapreciables para los que luego van a sufrir el desenlace final: un día te levantas y no te sientes querido lo suficiente, así que se mandan las cosas al traste. Es terrorífico pensar, que existan pistas para los que te rodean, de que aquello fue el motivo, más allá de vivir en una lógica, un mundo tenbroso, obsesivo y cerrado. Y lo peor, es que muchas veces también eso lo he sentido: el medir el cariño, el despreciar ese cariño al anteponerle la propia muerte.
Hay pocos textos que expresen el desasosiego de este tipo de situaciones, como estas palabras de Boris Pasternak:
El hombre que decide cometer suicidio poner punto final a su ser, vuelve la espalda al pasado, se declara en quiebra y decreta la irrealidad de sus recuerdos. La memoria ya no puede salvarlo; el hombre se ha puesto más allá de su alcance. Se ha roto la continuidad de la vida interior, la personalidad se le está estinguiendo. Y quizá lo que al fin le hace matarse no sea una determinación firme sino la calidad insoportable de esa angustia que no pertenece a nadie, de un sufrimiento en ausencia del sufriente, de esa espera que está vacía porque la vida ha cesado y no puede llenarla
Este texto pertenece a una especie de epitafio que Pasternak escribió por la ausencia de un tremendamente numeroso grupo de escritores sovieticos que perecieron por su propia mano, con el paternalismo de aquel que estuvo en el lugar de ellos, que también se vió inmerso en ese sufrimiento que llega a convertirse en una enfermedad mental colectiva. Que tuvo que pagar el precio de la soledad y la depresión por haber sobrevivido. Uno de aquellos que puso fin a su ser, el poeta Maiakovski, dejó un irónica nota: "No se lo recomiendo a otros".
Como siempre Camus, rotundo, inquietante, enigmático y profundo como la esencia de la vida misma, que quizás, este que escribe alguna vez consiga encontrar, dejó escrito este broche final:
Hay una sola libertad: llegar a un acuerdo con la muerte. despues de lo cual todo es posible.
Fuente: El Dios Salvaje de Al Alvarez.
